PARTE 1 La correa del féretro de mi mujer se rompió en el cementerio y la tapa se abrió. Todos lloraban por enterrarla rápido mientras sus dedos se movían dentro de la caja. Mi cuñada me susurró: “Cuanto antes terminemos, menos sufrirá tu hija”. No cerré la caja, llamé a una ambulancia y entonces vi la memoria USB que mi mujer había escondido.
La correa del féretro de Lucía Serrano se rompió a pocos centímetros de tocar el fondo de la sepultura y, cuando la tapa se abrió por el golpe, su marido vio algo que hizo gritar a medio cementerio: los dedos de aquella mujer que todos creían fallecida acababan de moverse.
Aquella mañana fría de enero, Álvaro Serrano apenas podía mantenerse en pie en el Cementerio General de Valencia.
A sus 51 años dirigía una empresa familiar de distribución alimentaria con más de 300 empleados, pero ninguna fortuna servía de nada frente al ataúd de Lucía, su esposa durante 24 años.
La noche anterior, el doctor Julián Ferrer, director de una clínica privada, le había comunicado que Lucía no había superado una crisis repentina.
Todo sucedió con demasiada rapidez.
Beatriz, esposa de Miguel —el hermano mayor de Álvaro— y directora de compras de Grupo Serrano, se encargó del velatorio, la documentación y el entierro.
—Cuanto antes terminemos, menos sufrirá Marina —repitió.
Marina, la hija de 23 años de Álvaro y Lucía, caminaba abrazada a una fotografía de su madre.
Carmen, la madre de Álvaro, avanzaba detrás sujetando un rosario.
Cuando el cortejo llegó a la entrada apareció una mujer de unos 70 años.
—¡Esperen! ¡No pueden enterrarla sin dejarme verla!
El vigilante intentó detenerla.
La desconocida llevaba un bolso viejo lleno de cartas.
—Soy Consuelo Martín. Soy la madre biológica de Lucía.
Álvaro la miró con incredulidad.
—Los padres de mi esposa fallecieron hace años.
—Ellos la criaron. Yo la tuve cuando apenas podía mantenerme sola. Lucía me encontró hace 2 años.
Beatriz se acercó inmediatamente.
—Álvaro, hay clientes, empleados y gente grabando. No montemos un escándalo.
Consuelo sacó unos papeles.
—Tengo una prueba de ADN. No quiero dinero. Solo despedirme de mi hija.
Álvaro estaba roto, confundido y agotado.
Cometió el error que después recordaría durante el resto de su vida.
Las puertas se cerraron.
Desde fuera, Consuelo gritó:
—¡Lucía! ¡Tu madre está aquí!
Minutos después comenzó el descenso del féretro.
Una correa cedió.
La caja se inclinó y golpeó contra un lateral.
Álvaro saltó hacia la fosa junto con 2 trabajadores.
Al abrir la tapa, Marina gritó.
—¡Papá, mira su mano!
Álvaro acercó los dedos a la nariz de Lucía.
Sintió una corriente mínima.
—¡Respira!
El cementerio entero pareció congelarse.
Pidió una ambulancia mientras Marina abrazaba a su madre.
Entonces levantó la cabeza.
Carmen había dejado caer el rosario.
Irene, la hermana menor de Álvaro, estaba blanca.
Y Beatriz caminaba rápidamente hacia la salida.
—Papá —susurró Marina—. ¿Por qué la tía Beatriz se está marchando?
Álvaro miró a su cuñada desaparecer entre los cipreses.
Después observó a Lucía.
Y comprendió que la verdadera pregunta no era cómo podía seguir viva.
Era mucho peor.
¿Quién necesitaba que todos creyeran que había fallecido?
