Después del divorcio, fingí mi propia muerte. Tres años después, cuando él se iba a casar con su primer amor, la funcionaria del registro civil se puso pálida al ver su nombre.

PARTE 1

“Diez millones por tres años de tu vida. Firma y desaparece.”

Adrián Lascurain puso los papeles del divorcio sobre la mesa de mármol de su casa en Las Lomas como si me estuviera haciendo un favor. A su lado, un cheque. Diez millones de pesos.

Tres años antes me había casado con él porque su abuela, Doña Carmen Lascurain, se lo pidió en su lecho de muerte. Yo era Elena Miranda, la becaria de la fundación, la huérfana sin apellido, discreta y fácil de controlar. La esposa perfecta para que él pudiera heredar el control total de Grupo Lascurain.

Ahora la abuela estaba muerta, y Sofía Herrera había vuelto de España.

Su primer amor. La hija perfecta del Senador Víctor Herrera. La mujer que su familia siempre quiso para él.

Cerré la carpeta despacio.

— Diez millones es muy poco, Adrián.

Por primera vez en esa conversación, levantó sus ojos grises.

— ¿Cuánto quieres?

— No quiero dinero.

Me levanté y le regresé el cheque.

— Quiero que me debas un favor. Un favor que no podrás negarme cuando llegue el día, sea lo que sea que te pida.

Él entrecerró los ojos. Seguramente pensó que le pediría una casa en Polanco, acciones, un puesto en el consejo. O que usaría ese favor para intentar recuperarlo.

Todos en la Ciudad de México sabían por qué se divorciaba. Sofía había publicado en Instagram: “Por fin de regreso a casa” el día de su cumpleaños y él le había dado like a los dos minutos.

— Está bien — dijo.

Sonreí. Y firmé. Elena Miranda Lascurain se convirtió en una firma al pie de una página.

Tres días después me fui con dos maletas. Una de las empleadas quiso que me llevara el abrigo que me había regalado su madre.

— Déjalo — le dije —. A lo mejor le queda a la próxima señora Lascurain.

En la puerta, su Suburban negra blindada me cerró el paso. Bajó el vidrio.

— ¿A dónde vas? Te llevo.

— No hace falta.

— Elena, no hagas esto desagradable.

Me reí.

— ¿Desagradable? ¿Como cuando tu mamá dijo frente a veinte personas en la cena de Navidad que yo jamás estaría a tu altura? ¿Como cuando te fuiste de la casa dos días después del funeral de tu abuela? ¿Como cuando Sofía te llama a las dos de la mañana y tú sales corriendo?

— Sofía no tiene nada que ver con esto.

— Claro que sí. Tu abuela estaba enferma y necesitabas una esposa. Yo era pobre y fácil de desechar. Ahora ella murió, Sofía volvió y la sustituta puede desaparecer.

Algo extraño cruzó su mirada.

— ¿De verdad crees que Sofía era la que estaba siendo reemplazada?

Me quedé helada.

— ¿No lo era?

Me miró por un tiempo eterno y luego negó con la cabeza.

— Cuídate, Elena.

Vi la camioneta desaparecer. Saqué un segundo celular de mi bolsa. Un solo mensaje:

“Todo listo. El acta de defunción ya está registrada. A partir del viernes, Elena Miranda está oficialmente muerta.”

Borré el mensaje. Adrián creía que me estaba dejando. No sabía que yo llevaba meses planeando mi desaparición. No sabía que el cáncer de su abuela nunca fue la verdadera razón por la que entré a su familia. Y sobre todo, no sabía lo que había encontrado en la caja fuerte de su padre, Don Ricardo.

Una semana después, mi coche apareció destrozado al fondo de un barranco en la carretera a Querétaro. Había sangre, mi bolsa, mi celular y restos calcinados.

Elena Miranda estaba muerta. Adrián llegó antes que sacaran el coche. Me contaron que se quedó bajo la lluvia dos horas sin decir una palabra.

Tres años nadie supo de mí.

Hasta la mañana en que Adrián Lascurain entró al Registro Civil de la CDMX en la colonia Juárez para casarse con Sofía Herrera. Traje azul marino, rostro frío, la mujer que esperó media vida por él.

Entregaron sus actas. La oficial tecleó primero los datos de Sofía. Luego los de Adrián. De pronto, dejó de teclear. Miró la pantalla. Lo miró a él. Volvió a mirar la pantalla y se puso pálida.

— Señor Lascurain… tenemos un problema.

Sofía se tensó.

— ¿Qué problema?

La mujer tragó saliva.

— El sistema no le permite casarse.

— Estoy divorciado — dijo Adrián.

— Eso sí aparece. Pero hay una anotación de hace cuarenta y ocho horas.

Giró lentamente el monitor. Y señaló.

SOLICITUD DE IMPUGNACIÓN DE DIVORCIO.

Solicitante: Elena Miranda Lascurain.

Abajo había una dirección, una fecha y una frase que solo podía significar una cosa:

“Comparecencia personal verificada con huella y CURP.”

La mujer que él había enterrado tres años atrás acababa de presentarse ante el gobierno. Y estaba viva…

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