Mi hijastra adulta dejaba basura por toda la casa y me trataba como su sirvienta — así que le di una lección

¿Conoces esa sensación de que alguien te pasa por encima? Soy Diana, y pasé tres meses siendo tratada como una sirvienta en mi propia casa. Mi hijastra adulta dejaba basura por todas partes y actuaba como si yo hubiera nacido para atenderla. Me aseguré de que aprendiera que la paciencia y la amabilidad tienen un límite.

Mi esposo Tom y yo habíamos construido algo hermoso durante más de diez años: un hogar acogedor en la calle Redwood, donde las risas llenaban los pasillos y las mañanas de domingo significaban panqueques y crucigramas.

Mi hijo Rick, de mi primer matrimonio, iba de maravilla en la universidad. Y la hija de Tom, Kayla, de 22 años, de su matrimonio anterior… bueno, existía en la periferia de nuestro mundo.

Lo intenté, en serio. Tarjetas de cumpleaños con mensajes sinceros, invitaciones a noches de chicas que quedaban sin respuesta. Y preguntas amables sobre sus sueños que recibían solo encogidas de hombros.

Kayla no era cruel. Era peor: indiferente… como si yo fuera papel tapiz barato que había aprendido a ignorar.

Pero cuando llamó a Tom un martes lluvioso, con la voz entre lágrimas, pidiéndole si podía quedarse “solo un tiempo”, mi corazón se ablandó.

—Por supuesto, cariño —dijo Tom, sin siquiera mirarme para confirmar—. Siempre tendrás un lugar aquí.

Le apreté la mano y sonreí. ¿Qué más podía hacer?

Kayla llegó tres días después como un huracán en botas de diseñador, con tres maletas, dos bolsas de mano y un bolso tan grande que podría haber albergado a una familia entera.

Pasó junto a mí sin más que un leve asentimiento y se adueñó del cuarto de huéspedes, el que había decorado con tanto cariño en tonos azules y flores frescas.

—Esto sirve —anunció, dejando caer sus cosas con golpes que hicieron temblar los cuadros.

—¡Bienvenida a casa, cariño! —dije desde la puerta—. Hice tu cazuela favorita para cenar.

Miró su celular y dijo:

—Ah, ya comí. Pero gracias.

Su porción de cazuela se quedó en el refrigerador por una semana hasta que la tiré, con las manos temblando de decepción.

Las señales llegaron rápido. Kayla dejaba su tazón de cereal en la mesa del café, con la leche haciendo nata. Sus toallitas desmaquillantes se esparcían alrededor del lavabo como confeti de una fiesta triste.

Yo iba detrás, recogiendo lo que dejaba tirado.

—Kayla, cariño —le dije un día con amabilidad, sosteniendo una botella vacía que encontré entre los cojines—, ¿podrías poner esto en el reciclaje?

Levantó la vista de su celular, parpadeó y se encogió de hombros.

—Claro. Como sea.

Pero las botellas seguían apareciendo… bajo el sofá, en los alféizares, rodando por el piso como bolitas de polvo.

—Solo se está adaptando. Dale tiempo, Di —me dijo Tom cuando se lo comenté.

Dos semanas se convirtieron en un mes, y el desastre se multiplicaba como bacterias. Cajas de Amazon en la entrada, platos por todas partes, hasta encontré una cáscara de plátano bajo el cojín del sillón.

—Kayla —la llamé—. ¿Puedes venir un momento, cariño?

Apareció en la puerta, impecable como siempre.

—¿Qué pasa?

Le mostré la cáscara de plátano.

—Encontré esto bajo el sofá.

Me miró.

—¿Y?

—¿Y? Kayla, esto no es normal.

—Es solo una cáscara de plátano, Diana. Relájate.

Sí, claro. Como si toda esa acumulación de suciedad no me estuviera asfixiando.

—No quiero ser pesada —le dije—. Solo necesito que me ayudes a mantener la casa limpia.

Suspiró. Ese suspiro me atravesó como cuchilla.

—Está bien. Lo intentaré.

Pero no cambió nada. De hecho, fue peor.

El colmo llegó un domingo que había empezado perfecto. Tom se fue a jugar golf y yo me dediqué a limpiar la sala a fondo.

Después fui al jardín por unos jitomates cherry, feliz. Al volver… me congelé.

Bolsas de comida, latas de soda, manchas de queso naranja en la alfombra, y Kayla, con los pies sobre la mesa, viendo su celular.

—¡Ah, hola, Diana! Me muero de hambre. ¿Puedes hacer unos panqueques? Como los de mi cumpleaños.

—¿Perdón?

—Panqueques. Los tuyos están decentes.

La miré. Vi la destrucción. La indiferencia. Y su tono como si yo fuera su empleada.

—¿Sabes qué? Creo que ya no tengo mezcla para panqueques. Pide algo.

Esa noche, decidí algo. Si Kayla quería tratarme como su sirvienta, iba a aprender que incluso la ayuda doméstica puede renunciar.

Desde el lunes, dejé todo donde lo dejaba. Días después, la mesa parecía un basurero.

—¡¿Diana?! —gritó—. ¿Se te olvidó limpiar aquí?

—Oh, eso no es mío —respondí con una sonrisa.

—Pero… siempre lo haces tú.

—¿En serio? No recuerdo haber firmado ningún contrato.

Tom volvió a casa y encontró a Kayla limpiando la cocina por primera vez.

—¿Qué pasa? —me preguntó.

—Fomentando la independencia —respondí.

Luego pasé a la siguiente fase: todo lo que dejaba tirado, se lo devolvía. Bolsas de papas, servilletas usadas, cáscaras… todo cuidadosamente etiquetado con marcador permanente: “Pensé que esto era tuyo. ¡Con cariño, Diana!”

Un día bajó furiosa con un corazón de manzana podrido en la mano.

—¡¿Qué es esto?!

—¡Tu basura! No quise tirar algo que tal vez valoras.

—¡Es basura, Diana!

—¿Ah sí? ¿Entonces por qué lo dejaste bajo el sillón?

Abrió la boca… y no supo qué decir.

Y fue entonces cuando tuve una brillante idea.

Kayla tenía una lonchera para el trabajo. La tomaba sin mirar cada mañana.

Ese día, en lugar de comida, le puse cuidadosamente todos los restos de su desastre: el corazón de manzana, la bolsa de papas, una toallita de maquillaje usada… todo en su bento box de basura.